Si j’étais peintre (1957)
Jeune poète, n’as-tu jamais regretté, comme moi, de
n’être pas né peintre ?
Quand j’étais enfant, la nature éveillait en moi ce
désir irréalisable. En effet, je n’aurais su que faire d’une palette et d’un
pinceau. En revanche, cependant, j’étais douée pour décrire avec des mots la
magie que le peintre exprime sur sa toile.
De la fenêtre de ma chambre, au deuxième étage, je
pouvais rester des heures en admiration devant le champ de marguerites. Je
connaissais par cœur chaque mouvement de cette masse blanche sous la poussée
du vent. Chaque petite fleur au cœur doré perchée sur sa tige fragile
faisait danser des rimes sous mes yeux et les mots jaillissaient pêle-mêle
sur mon brouillon. Le cyprès majestueux, enraciné jusque sous les fondations
de notre maison, m’impressionnait aussi. Il me parlait de la vie : tortueux,
blessé, vert et hospitalier, il était assez fort pour subir les assauts des
jeunes corps qui y grimpaient… L’émotion me faisait bafouiller cependant et
je cherchais les mots assez puissants pour décrire les couchers de soleil
flamboyants qui embrasaient le ciel et le lac. Je m’enivrais de l’odeur
parfumée du long trèfle rose et blanc, frais comme un minois d’enfant. Mais,
ce qui m’intriguait par-dessus tout, c’était l’orage mystérieux et puissant.
Il était l’écho de l’éternité qui vibrait en moi. Quand le ciel noircissait
et que les éclairs déchiraient les nues, je sortais à l’extérieur avec maman.
Nous humions l’humidité en attendant les premières grosses gouttes d’eau.
Plus le roulement du tonnerre s’intensifiait, plus j’étais heureuse ! Je
redoutais l’orage et je l’aimais. Un amour mêlé de crainte et d’incertitude,
comme c’est exaltant !
Maman m’avait appris à voir ce que je regardais : les
oiseaux de pluie qui criaient leur désir de faire venir l’ondée, les
crapauds bruns aux gros yeux ronds qui sautaient ci et là, sans but, les
vaches lourdes qui ruminaient en tournant leur dos arrondi à l’averse.
Si l’été m’apportait de grandes joies intérieures,
l’hiver ne me laissait pas indifférente. Les bras étendus, le visage tourné
vers le ciel, je me laissais envahir par l’armée des flocons étoilés. La
neige douce et calme devenant déchaînée dans la rafale, je la comprenais car
elle me ressemblait. C’est quand le givre habillait chaque arbre de dentelle
que j’étais le plus émue. Les fils téléphoniques, d’un poteau à l’autre,
arboraient alors fièrement la tenue nuptiale. J’aimais décrire le froid
blanc et si pur. Ma menotte collée à la vitre pour fondre les arabesques de
neige dessinées dans ma fenêtre par la main d’artiste de l’hiver, je
songeais avec regret : -¨Si j’étais née peintre…¨
Le passé (1992)
Il surgit sans avis
On bénit, on maudit
Cet insistant passé
Qui nous voit repasser.
Camouflé en tous lieux,
Visible au fond des yeux,
Dans le jardin du cœur,
Quelle redoutable fleur !
Une rose et c'est lui !
Un parfum : il revit !
Un prénom : il bondit,
Vibrant à l'infini...
Le bonheur qu'on a eu,
L'amour qu'on a vécu,
En fantômes égarés,
Reviennent nous hanter.
Un coup d'œil en arrière
Et, sans plus de manière,
On l'étouffe, on l'enterre,
Certain de s'en défaire.
Mais il a la vie dure
Et son aura perdure :
Dès qu'on le pense mort,
Il renaît, vif et fort.
Il est là, tout brûlant
Ou ici, frissonnant,
Obsédant et troublant,
Harcelant, persistant...
Il nous gruge à vomir,
Nous étreint à frémir
Puis caresse à ravir
Et berce pour étourdir.
Son sillon creuse l'âme
Tel brûlante flamme :
Il nous marque à jamais,
À grands coups de secrets.
Baladin en dentelle
Ou pierrot sans rimmel,
Le passé au présent
Se moque bien du temps !
Ce malin sort souvent
De son écrin d'antan :
C'est hier qui revient
Pour taquiner demain.
Offre-lui tes deux bras
Pour danser à son pas,
Quand il aura le goût
De faire un peu le fou...
Jeanne Jutras fut enfant de l’Abitibi mais elle habite la
région de Saint-Jérôme depuis plus de 30 ans.
Romancière, elle s’adonne aussi à la poésie avec grand
bonheur. Madame Jutras est retraitée de l’enseignement au secondaire où, à Amos,
elle a exploité la poésie de Félix Leclerc, celle de Gilles Vigneault et celle
de Jacques Michel, entre autres, en initiation poétique avec ses élèves. Elle a
aussi enseigné au secondaire à Saint-Jérôme, durant plusieurs années.
Membre de l’Association des auteurs des Laurentides, elle a
publié deux romans : Corona, ma mère (2010), Lucie l’enfant étrange (2013) et un
recueil de poésie : La Quintessence de ma vie (2011), à La Fondation littéraire
Fleur de Lys de Lévis, Québec
Madame Jutras fut coordonnatrice pour Poésie Académie qui
offre encore avec grand succès un micro ouvert aux poètes adolescents et adultes
de la région, à Saint-Jérôme, depuis le 19 mars 2013.
« Ma poésie s’avère réponse à un élan naturel du cœur
jumelé à un jaillissement imprévisible de l’âme. Chaque prise de conscience de
la beauté et de la bonté du monde me procure un état de gratitude sans borne à
l’égard du Grand Programmeur de la vie », avoue madame Jutras.
