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Amadou, roman, Pierre Crépeau

Pierre Crépeau est un anthropologue spécialisé dans les systèmes de représentations, dans les arts et traditions populaires et en anthropologie du développement. Après un séjour de dix ans au Rwanda, il rentra au pays en 1975 et fut chargé du programme franco-roman du Centre canadien d’études sur la culture traditionnelle au Musée canadien des civilisations. Auteur de plusieurs livres et articles techniques, il est à la retraire depuis 1991 et laisse désormais courir sa plume au gré de ses fantaisies.

Dans un style d’une efficacité redoutable, ce récit intimiste, tout en demi-teintes impressionnistes, expose les blessures de l’âme d’un bâtard d’avant la révolution tranquille. N’ayant pas eu à subir les sévices infligés aux «enfants de Duplessis», il dut néanmoins lutter pour se libérer de la honte, de l’isolement et de la désespérance que lui imposait la réprobation sociale de l’enfant du péché. Malgré ses courageux efforts, des chagrins secrets et tenaces, qu’on ne peut guérir avec de l’argent, le poursuivront toute sa vie et tisseront son destin.

SUIVI DE PRESSE

Communiqué/Blogue Info07 Outaouais

«L'anthropologue et auteur Pierre Crépeau récompensé» par Patrick Voyer   

 

Extrait

Amadou, roman, Pierre Crépeau

Chapitre 1 - L'oncle Simon

J’avais alors treize ans et venais d’obtenir mon certificat de septième année. Mes études s’arrêtaient là. Du jour au lendemain, j’avais changé de classe d’âge, laissant le groupe des enfants pour entrer dans celui des hommes faits. Je devais désormais travailler sur la ferme à plein temps.

Ce soir-là, lorsque vint l’heure de monter nous coucher, l’oncle Simon me fit signe de l’attendre. Il sortit prendre dans sa voiture une bouteille de whisky et revint s’asseoir au bout de la grande table. Il se versa un verre et nous nous mîmes à causer.

Ce n’était pas la première fois que cela nous arrivait. Agronome de son métier, l’oncle Simon rendait souvent visite à son frère Henri durant la belle saison pour s’assurer des progrès réalisés sur la ferme et lui prodiguer ses conseils et ses encouragements. Nous avions pris l’habitude, l’oncle Simon et moi, de veiller jusqu’aux petites heures du matin, causant de tout et de rien, comme font les gens qui se sentent seuls. L’oncle Simon semblait ravi d’avoir trouvé une oreille attentive, comme si j’étais seul au monde à vouloir entendre ce qu’il avait à dire. De mon côté, j’avais trouvé un homme qui acceptait d’être mon confident et avec qui je pressentais pouvoir aller très loin.

J’aimais beaucoup l’oncle Simon. Je lui trouvais une sorte de dignité triste, un charme lisse, un peu timide, agrémenté d’une politesse exquise et d’une bienveillance modeste envers tout un chacun. Son discours me fascinait. En plus d’être versé dans les disciplines de son métier, il possédait de vastes connaissances dans presque tous les domaines du savoir humain. Il citait souvent des philosophes et des poètes grecs et latins, décrivait les pays du monde comme s’il les avait tous visités lui-même, parlait des étoiles comme s’il avait parcouru les galaxies, se tenait au courant des découvertes scientifiques et technologiques et semblait connaître le cœur humain dans ses replis les plus secrets. Il causait de tout cela dans un langage simple et limpide.

Ce qui m’intriguait surtout, c’était la façon bien particulière qu’avait l’oncle Simon de regarder les gens, comme s’il cherchait à percer un mystère, à surprendre un secret. Il accordait une grande importance au regard qu’il considérait comme le vestibule de tous les rapports humains. L’oncle Simon ne regardait pas les gens, il les déshabillait, les mesurait, les scrutait, les sondait. Son regard vrillait les corps pour s’ouvrir une brèche dans les cœurs, pour se faire un trou dans l’âme de ceux qu’il fixait.

Particulièrement en mal de confidences ce soir-là, l’oncle Simon se mit à parler de la guerre, de la souffrance, des malheurs des hommes de tous les temps, de toutes ces questions qui restent toujours sans réponses. Son profil affectif émouvant le rendait crédible sur toute la ligne et laissait deviner, à travers ses doutes et ses craintes, une âme en détresse.

Soudain, je lui dis, comme ça :

− Vous, vous êtes comme moi. Vous avez le cœur gros d’un chagrin que vous ne dites à personne.

L’oncle Simon mit alors sa main fine sur la mienne, me regarda longuement de ses yeux bleus tachetés de points lumineux gris et or et me dit dans un murmure :

− Tu souffres beaucoup, je le sais. Moi aussi, je souffre. Ta souffrance est celle de l’ignorance. Ma souffrance à moi est celle du désespoir. Tu souffres de ne pas savoir. Moi, je souffre d’en savoir trop.

L’oncle Simon avait le don de toucher délicatement les blessures de l’âme. Il les effleurait du bout des doigts, sans appuyer, comme une caresse, sans insister, sans envenimer la douleur.

− Moi, lui dis-je, ce qui me fait souffrir, c’est que je n’ai pas de parents. Je n’ai pas de père, pas de mère.

− Tout le monde a un père et une mère, objecta doucement l’oncle Simon. Mais le destin a voulu que tu ne connaisses pas tes parents. Un jour peut-être tu les retrouveras.
 

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Pierre Crépeau

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Adresse de correspondance électronique :  soucycrepo@infonet.ca

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Le novice malgré lui, roman, Pierre Crépeau

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